“Quand tu poses une question, prépare-toi à entendre la réponse.”
Proverbe gnome.
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Les gardes du sanctuaire se sont effacés devant elle. Sa réputation la précède. Nazarine est diaconesse et querelleuse.
Les querelleuses n’accèdent jamais au rang d’archidiaconesses, mais elles n’ont de compte à rendre à personne. Les Trois Impératrices les veulent à la fois libres et humbles, toutes entières dévouées à leur tâche. On les appelle “Très Révérées” et la Querelle accapare leur vie.
Une main noueuse aux doigts comme des souches m’empêche de fermer.
“Miaule ? Nous ne sommes ici que parce qu’on nous a appelés…”
Une autre main déjà se glisse dans l’entrebâillement, une patte aux griffes d’acier entraînées par de fins rouages.
J’ai beau pousser la porte de toutes mes forces, les fragiles scellés de sûreté s’étiolent et cèdent dans un dernier flamboiement.
C’est une épaisse jambe de bois, cerclée de fer, qui franchit le seuil en premier. Alors que, tremblante, je me sens défaillir à la vue du colosse, un deuxième individu pénètre ma triste mansarde.
Elle est là à contempler son reflet dans le miroir : définitivement parfaite. La courbe de ses jambes, le col étroit de sa taille, la fermeté de ses seins, l’ovale de son visage, la blancheur de son teint et le roux de ses cheveux qui tombent sur ses épaules. Un corps d’elfe, définitivement parfait. Elle aime se savoir belle, si naturellement belle.
Avec une fausse pudeur, elle couvre ses seins pendant que, de l’index, elle fait le tour de sa taille. Lentement, la magie naît au bout de ses doigts. Des robes merveilleuses l’enveloppent de leur fin livain et se tissent d’éclats d’étincelles et de quartains. Des gants de maille aérienne montent le long de ses mains et de ses bras d’albâtre. Elle pose alors ses doigts à ses oreilles et des boucles de sinopline d’un vert éclatant y explosent en minuscules bouquet d’adélaïdes. Elle achève son geste autour de son cou, où elle laisse pendre un médaillon luisant.
Les elfes n’ont jamais traité les autres espèces que par le mépris. Après tout, ne sont-ils pas l’espèce supérieure, l’espèce dominante ?
J’ai longtemps pensé comme eux. J’ai moi-même longtemps été elfe avant de changer. Combien de temps reste-on ce qu’on est ? Difficile à dire, sans doute aussi longtemps qu’on y croit.
Tout le monde sait qu’une fée peut se changer en diablotin d’un instant à l’autre. Pourquoi n’en serait-il pas de même pour les autres espèces ? Pourquoi un elfe ne pourrait-il pas devenir un ogre ou un gnome devenir un gobelin ?
Y a deux choses que je déteste quand je me fais tuer. Un, ça fait mal et, deux, ça fout du sang partout. En plus, j’ai horreur d’avoir les poils pleins de sang.
Ça s’est passé comment cette fois ? Ah oui, des gars sont entrés à L’Aube promise et ont commencé à flinguer tout le monde. Ils pouvaient pas choisir une autre imagerie, non ? C’est là où tous les patrouilleurs viennent prendre un verre après le travail. La moitié d’entre nous était encore en uniforme.
Fais jamais confiance à un tigre, surtout si c’est un ami.
Bengale est un tigre de la pire espèce. On a pratiquement grandi ensemble. Quand on était gosse, on se fait tout le temps sur la gueule. Forcément, ça crée des liens. On a fini par être amis, enfin, autant qu’un renard et un tigre peuvent être amis
Une amitié comme ça, c’est pas donné à tout le monde, on la gâche pas. Et, crois-moi, j’ai pas de meilleur indic dans le milieu. Oh, il m’épargne jamais, mais quand on traite ensemble, il se déplace toujours en personne. Et ça, chez un tigre, c’est une sacrée marque de respect.