Même la mort
Elle est là à contempler son reflet dans le miroir : définitivement parfaite. La courbe de ses jambes, le col étroit de sa taille, la fermeté de ses seins, l’ovale de son visage, la blancheur de son teint et le roux de ses cheveux qui tombent sur ses épaules. Un corps d’elfe, définitivement parfait. Elle aime se savoir belle, si naturellement belle.
Avec une fausse pudeur, elle couvre ses seins pendant que, de l’index, elle fait le tour de sa taille. Lentement, la magie naît au bout de ses doigts. Des robes merveilleuses l’enveloppent de leur fin livain et se tissent d’éclats d’étincelles et de quartains. Des gants de maille aérienne montent le long de ses mains et de ses bras d’albâtre. Elle pose alors ses doigts à ses oreilles et des boucles de sinopline d’un vert éclatant y explosent en minuscules bouquet d’adélaïdes. Elle achève son geste autour de son cou, où elle laisse pendre un médaillon luisant.